Programa Raízes Jornalismo Cultural - Série Rememórias Cronistas de Goiás

Jornalismo Cultural é, antes de tudo, jornalismo. Por não ser necessariamente factual, o jornalismo cultural, no âmbito dos movimentos culturais, reporta um trabalho artístico ou literário para a apreciação do leitor ou ouvinte. O fazer jornalístico deve compreender as manifestações culturais lançando-as no palco social das inquietações humanas. Por exemplo, a ópera A Flauta Mágica, de Mozart, tem mais símbolos e significados imbricados na obra do que a bela melodia e o figurino pomposo da idade média.

       

Sem perder de vista as características tradicionais da profissão, o jornalismo cultural deve pautar seus assuntos no interesse do receptor, fornecendo elementos e argumentos para a sua opinião. Afinal, o jornalismo cultural, na opinião de Daniel Piza, tem o dever de olhar para as induções simbólicas e morais que o cidadão recebe. O mais importante na lida jornalística é selecionar aquilo que deve reportar. Jornalismo Cultural é reflexão com o olhar crítico em todas as formas da manifestação cultural.

Não confundir isso com o conceito fast food da cultura de entretenimento; divulgação de agenda cultural e cobertura de eventos. Sem perder a leveza de estilo, o jornalismo cultural deve ser denso, reflexivo. Aprendi com Walter Benjamin, pensador da chamada Escola de Frankfurt, que, ao compreender e romper os limites da arte, o homem comum deve ter acesso à cultura para poder usufruir e avaliar a sua escolha. Vou tentar tornar mais clara a minha opinião sobre esse tema.

Recordo a ideia de dois estudiosos do assunto: Débora Lopez e Marcelo Freire no trabalho O Jornalismo Cultural Além da Crítica...: “O jornalismo de agenda, sem reflexão ou preocupação com as consequências e imbricamentos desse acontecimento, reduz o jornalismo cultural, transportando-o para aquém de seu conceito fundamental”. A abordagem erudita deve destacar o conceito acadêmico da mesma forma que abre espaço às demais fontes da cultura popular.

Um exemplo disso são as entrevistas e as reportagens com artistas e escritores, quando elas estimulam a imaginação das pessoas. Por ter nascido na roça e guardar minhas raízes bem arraigadas na minha maneira de ser, escolhi, ainda na faculdade, o jornalismo cultural como profissão. Descobri, com o foco na perspectiva geral do jornalismo, que a prática jornalística pode aliar o prazer a uma atividade rotineira. Daí nasceu o programa Raízes Jornalismo Cultural e os caminhos da entrevista e da reportagem.

Das conversas sofisticadas de Gilberto Mendonça Teles, Siron Franco, Darcy Denófrio ao tempero popular das falas de Antônio Poteiro e Ostecríno Lacerda, tive a alegria de ver o programa cair no gosto das pessoas mais simples. Já contamos quase 300 programas em mais de cinco anos no ar. Atualmente, a produção do programa está envolvida na série Rememórias – Cronistas de Goiás, em que um cronista atual homenageia um cronista goiano do passado.

O Raízes Jornalismo Cultural, desde o primeiro programa, propõe a quebra do padrão do jornalismo de agenda e a mera cobertura de eventos, inaugurando o jornalismo cultural de conteúdo. 

(Publicado no jornal Diário da Manhã - DMRevista - Goiânia - Goiás em 28 de julho de 2012) 

Doracino Naves, jornalista; diretor e apresentador do programa Raízes Jornalismo Cultural, na Fonte TV (programaraízestv.net). Escreve aos sábados no DM Revista.

Pão de queijo com pimenta

Pão de queijo com café parece tão fundamental para nós, goianos, quanto o chocolate quente para o suíço. Nessa manhã fria saio mais cedo de casa. Gosto de zanzar pela cidade em busca donada; apenas ver, sentir e ouvir as pessoas. Sentado numa cadeira da lanchonete Biscoitos Pereira, da Tamandaré, me dou conta de que há muitos anos não vou aoRio Araguaia no mês de julho. Nem em agosto ou em setembro, quando o rio é mais piscoso e os cardumes sobem o rio num espetáculo indescritível de cores e movimentos.

      

Antes eu ia ao Araguaia umas dez vezes ao ano. Na verdade, o Araguaia tornou-se para mim um monte de lembranças fugidias. Agora, descubro surpreso que não faço muitas das coisas que fazia antes. Mudei alguns hábitos; deixei de lado os pequenos vícios, como o de fumar os cigarros Charm. Esse vício me acompanhou por longos anos até quando enjoei dele e o abandonei de vez. Estou mais convicto da existência de Deus como o Arquiteto e Causa do mundo.

     

Aos poucos, sem perceber, alterei rotinas, costumes e o jeito de ver as coisas. De contador a jornalista foi um pulo de pião que roda a trezentos e sessenta graus até encontrar o ponto em queo giro parece estático. Percebo, no correr sem freios do tempo, que mudei minhas personagens e máscaras – não aquela arrumada para se esconder da vida - mas o jeito de ver as coisas com o abandono dos prazeres e vaidades passageiros para uma melhor compreensão e o olhar mais acurado de coisas mais importantes, como aamizade verdadeira e o fato de que o outro está aqui, do meu lado, muitas vezesprecisando de uma conversa amiga.

       

Viver o dia a dia é simples. Bastaa gente prestar atenção no que acontece a nossa volta. Não confundir o osso daasa de um pássaro enterrado no quintal com o crânio de um réptil extinto. Ou então um complicado professor de literatura ensinar gramática, sendo que o certo é mostrar a simplicidade da escrita de Machado de Assis ou, então, ensinar temas como a história natural, história, filosofia. Os poetas da Renascença, quando estavam muito ocupados, convocavam seus alunos para dar o acabamento final aos seus poemas. No final, os professores assumiam a responsabilidade pelas aulas, já que assinavam os poemas. Deus nos fez assim e, na ocupação com o universo, nos permite acabar a obra.

         

Distraído nesses pensamentos temperei um pão de queijo com pimenta. Pimenta não combina com pão de queijo. Nessas abstrações descubro que as coisas simples são as melhores. Veio o vento frio que me lembra de que não devo, pelo menos hoje, ‘empilhar agonias’ como diz o americano. Prefiro ser bombástico como o foi Shakespeare: “Meu reino, minha terra, minha Inglaterra”.  Meu pão de queijo, meu Goiás, minha Goiânia. Oresto é silêncio.

(Publicada no jornal Diário da Manhã - DMRevista - Goiânia - Goiás em 21 de julho de 2012)

Doracino Naves, jornalista; diretor e apresentador do programa RaízesJornalismo Cultural (programaraizestv.net). Escreve aos sábados no DM Revista.

Bruma rósea

Nessa manhã, por entre os prédios do Centro, olho com interesse Goiânia acordando suavemente. Uma bruma rósea cobre a região norte. Desejo que a minha vida seja sempre assim. A mim a placidez da cidade enquanto desperta ao som das flores desabrochando nos jardins das ruas da cidade. A luminosa Avenida Universitária, requalificada pela prefeitura, derrama cores pelo caminho do ouro. Fecho a janela e entro no meu mundo.

      

Ninguém se esconde de si mesmo. Se a laranjeira esconder a fruta, não é laranjeira. O vento só é vento quando venta.O gol do futebol - coitada da bola quando recebe uma 'bicuda'- só é gol quando a bola entra.  Se o pássaro deixar de voar no céu é pássaro de gaiola ou de museu. E o amor quando não se declara? Amor platônico ou amor de mentira? Eu não arrisco nenhum palpite sobre o amor. Coração é terra aonde ninguém anda.

        

Olha aqui, a dor que se esconde não é doença. Quando adoeço ponho a boca no mundo; gemo e resmungo sem parar. Só paro quando bebo água fluída no batismo da bênção. É... água que não corre, corrompe-se.

         

E o carro quando não anda, é carro? Tive um carro que não era carro; um Passat velho com o motor doente do pulmão. E eu ameaçava dá-lo de presente ao meu neto Marcus Júnior se ele não estudasse. Com medo de ter aquele carro como herança estudou até passar no vestibular de engenharia da UFG. Valeu! Ele chegou a um porto de esperança nos caminhos da prosperidade.

        

Porto que não recebe navio de gente não tem cheiro de saudade. O mar só é mar quando mareja para unir continentes tirando deles as dores da terra. Avião para ser avião tem de voar. Quando cai é porque já cumpriu a sua sina.

          

Aviãozinho de criança feito de papel molhado cai abatido pela irrevogável lei da gravidade. Para flutuar, o barco tem de se libertar da gravidade. Então, a água se oferece como intermediária entre o céu e a terra. Talvez a água se sinta como se fosse a princesa Izabel com sua pena libertadora, num grande e carinhosos beijo na raça negra. Mas, o beijo beijado é que é de verdade! Sem o beijo o mundo é sem graça, o cinema sem beijos não tem magia. E as mãos?  Infeliz da mão que não se estende à amizade, dos dentes que não sorriem.  A materialidade do mundo é real ou ilusória? E a mídia que avassala o íntimo de tudo, é verdade ou sofisma?

          

Televisão sem emoção é apenas uma caixa de imagens; vazia de alma. Rádio sem voz é caixa de cemitério, fica no ar apenas o chiado das ondas em busca do brado retumbante. Silenciosamente, nessa manhã, o sol  surgiu no horizontepara cumprir o seu papel de clarear a forma das coisas.

           

Porque as coisas só existem no reflexo da luz. O que seria da cor sem a luz solsticiante do sol que tinge as flores do campo.

           

Sei que tudo passa; até a flor murcha e a árvore vira pó na natureza. A realidade tem ruídos de coisas a acontecer.

           

Doracino Naves, jornalista; diretor e apresentador do programa Raízes Jornalismo Cultural, na Fonte TV (www.programaraizes.net). Escreve aos sábados no DMRevista.

Inventor de histórias

Se você é jornalista, não inventenada. Nadinha. É proibido inventar.  Quem disse isso foi Ricardo Noblat, jornalista pernambucano bem rodado na profissão. Depois de dizer isso, Noblat confessou que,muitas vezes, mentiu para vender jornais.

             

Eu digo: Se você é escritor, invente tudo.Tudinho. É permitido inventar. Mas, deixe aparecer, pelo menos, uma pontinha do fio da lógica. Na literatura, os melhores ficcionistas também contam mentiras. Os grandes clássicos da literatura estão aí para comprovar isso.

No jornalismo e na literatura ofato ou a ideia chegam, quase sempre, inesperados. E a eles vamos incorporando outroselementos até formar o texto que deve ser objetivo e simples. Pois é, aí está agrande dificuldade de quem escreve: fazer um texto simples em que até uma criança alfabetizada possa entender. Tão simples e importante quanto o buritizal no meio do cerrado; oásis das porções de terras espalhadas pelo Brasil Central.

Nas minhas viagens semanais à Piracanjuba, em companhia da amada Clara Dawn, as veredas passam por mim como se fossem estações de trem-de-ferro; mundos de pequenas comunidades plantadas às margens da ferrorvia. Em cada buriti existe um universo biológico. Ao sopé, a água límpida com peixinhos ligeiros, lambaris e traíras bebê desfilam entre as folhagens como se fossem tubarões dos grandes mares. Talvez eles pensem: aqui somos tão importantes quanto as baleias que singram o mar.

No silêncio do ermo do cerrado um pé de buriti pode abrigar milhões de vidas. Desde os minúsculos insetos que transitam pelo caule enrugado da palmeira plantada dentro d’água até a enorme arara azul e amarela granindo nos ouvidos da mata que começa a secar com os ventos da primavera. Um buritizal – a vereda – é um oásis onde viceja o bioma do cerrado. É a Via Láctea desse universo e os buritis, imponentes, são os planetas com vida plena.

Encantador é a sinfonia dos pássaros no alvorecer e no crepúsculo. O mundo em volta da vereda se cala submisso para ouvir. Até os anjos interrompem as suas tarefas e guardam as usas harpas. O pássaro-preto exibido é o solista da orquestra. O mais interessante disso é que o pequeno universo biológico da vereda se movimenta dentro do planeta terra. Flores pequeninas, insetos, aves epeixes convivem bem, cada um no seu papel. Em  um buriti a gente encontra de tudo: orquídeas, ninhos de pássaros. Pequenas lagartas se escondendo bem-te-vi faminto.

Zezinho, menino peralta dosarredores da cidade pensou em construir uma pipa como se fossem seus olhos a voejar sobre o sertão. Além do papel, cola e  linha, ele precisava montar a estrutura do seu brinquedo.Soube que muitos usavam lascas de taboca, mas que o miolo do buriti é mais leve que a taquara. Embaixo de um buriti, com os pés atolados na lama do brejo, viu um galho seco bem no alto, que serviria ao seu propósito. Suas pernas magricelas escalaram o tronco áspero até chegar ao alvo.

Do alto ele viu a sua casa, os seus amigos, os irmãos e o seu cachorrinho Titiu, um vira-latas puro-sangue. Seus pais saíram cedo naquele dia. Imaginou-se um pássaro voando sobre a sua vila; o seu córrego de banhos escondidos; o pé de pequi e a mangueira florida no meio do pasto. Tudo parecia perto e mais bonito. Subiu mais ou pouco até alcançar o galho seco do buriti. Seus pés se apoiaram numa saliência no meio do caminho, a mão esquerda abraçou o tronco com força. Com a mão esquerda puxou forte o galho até soltá-lo. O destino armara a sua tenda no alto do buriti. 

Junto com o galho seco desceu uma cobra jaracuçu que se enrolou na cabeça de Zezinho. Nesse instante o universo de veredas parou atônico com a má sorte de Zezinho. A cobra cravou, certeira, seus dentes afiados nolado esquerdo do pescoço do menino. Ele soltou um grito fino de dor que ecoou no silêncio da manhã. Seu corpo caiu na água fria do brejo.

Acabou na água o  sonho da pipa voando alto. Talvez o espírito de Zezinho esteja adejando sobre o buritizal plantado por Deus nos arredores da cidade.

Talvez um dia eu veja do alto, as terras do meu viver.

Ai de mim enquanto observo a vereda na terra, na sua forma horizontal e aprumada.

                  

Doracino Naves, jornalista;diretor e apresentador do programa Raízes Jornalismo Cultural, na Fonte TV (www.raízestv.net) . Escreve aos sábados noDM Revista.              

O meu rancho não é mais rancho

Simão, o Sem Caráter, sopra no meu ouvido uma rima pobre, porém, de muitos significados: “Enxada é Duas Caras, querosene é Jacaré, mulher é morena, caminhão é Chevrolet”.

Antigamente era comum ouvir isso, principalmente na roça, em tempos de dificuldades. E mesmo em tempo de vacas magras o roceiro vê o mundo com humor; a mulher morena no meio do verso mostra isso.

Estranha essa vida que viaja no lombo do tempo despejando recordações que alivia nossa pena e, ao mesmo tempo, forja grilhões de ferro a nos prender no tronco das coisas antigas. A alma da minha primeira casa, um rancho de pau-a-pique, em Porto dos Barreiros, ainda viaja no espaço etéreo da imaginação. O esqueleto feito de pau e folhas de coqueiros tombados pelos anos está enterrado num lugar qualquer das Minas Gerais. Aquele rancho não é mais do que uma imagem amarelada pelo tempo; o meu rancho não é mais rancho. Não se perdeu, transformou-se em adubo das pequenas flores do campo.

A enxada que ajudou o meu pai a ganhar o primeiro pão da minha vida diminuiu no capinar da terra até ficar pequena e inútil. E o querosene da lamparina transmutou em fumaça a esquentar o planeta. A mulher morena ficou loira; o caminhão virou sucata comida pela ferrugem. Tudo virou pó e eu, inexoravelmente, vou pelo mesmo caminho. Comparo a vida ao trem-de-ferro que ia de Araguari a Goiânia, engolindo os trilhos da estrada, embarcando e desembarcando os passageiros em cada estação.

Um dia qualquer, lá pelo fim de 1967, quis rever os amigos de Palmelo, onde morei por seis anos. Desembarquei em Pires do Rio, distante seis quilômetros. Havia passado cerca de oito anos depois que minha família se mudara para Goiânia. Na primeira hora do dia fui visitar o meu tio Dedé, então dono de uma pequena loja de Tecidos.  Ali aportei a imensa saudade da infância enfiado no saco de lembranças; o futebol na rua, o circo, o cinema improvisado num galpão da casa do dentista  Seabra, os folguedos e as brincadeiras de crianças.

Encostado no balcão eu vi quando chegou uma mocinha com um bebê no colo. Não reconheci Maria, afinal já havia passado muitos anos. E estava casada, coisa que jamais imaginara para a, então, menina do meu tempo. Redescobri-a quando falou o meu nome. Percebi o quanto mudara nesses anos. Seu corpo de menina fizera-se em curvilíneas formas. Seus cabelos negros desciam até os ombros.  Os olhos castanhos refletiam a peça de cambraia bege refletida pelo sol. As mãos, ah, as mãos de Maria.

Olhei direto para aquelas mãos que um dia, numa brincadeira de passar anel, prendi-a entre as minhas. Segurei as suas mãos por alguns segundos com a sensação gostosa do despertar de novos sentidos, então desconhecidos. Aqueles segundos pareceram séculos de doce e inesquecível enlevo. Seus olhos baixaram como se adivinhasse os meus pensamentos. Mas, o tempo era outro e ela estava casada. Maria se despediu e desceu a rua empoeirada. Mudei a prosa e o verso se foi.

Comecei outra conversa com meu ti. Tem dias que penso em tudo o que vivi. Sou o mesmo menino de Porto Barreiros ou Palmelo que numa quinta-feira de lua cheia encontrará, num lugar remoto e distante, as almas dos companheiros da caminhada terrena, tão longa quanto as lembranças.

Doracino Naves, jornalista; diretor e apresentador do programa Raízes Jornalismo Cultural, na Fonte TV(www.programaraizestv.net). Escreve aos sábados no DM.                      

                 

O Meia Ponte corre para o sol

Nesse sábado deixei a amada na cama e zanzei pela cidade. O relógio nem chegara a seis horas. Uma parte da população ainda dormia; a outra, menor, descia dos ônibus que chegavam ao Centro de Goiânia. Gente de todos os jeitos; todos com cara de sono. A maioria é de mulheres madrugadoras que chegam para o trabalho. Aonde vão tantas pessoas antes do raiar do dia? Para o trabalho, ao hospital, visitar alguém, ou passantes com destino a outro bairro? Tentei adivinhar se vinham ou se estavam voltando. Percebi, pelas roupas amarrotadas de alguns, que estavam voltando para casa; guardas-noites, anjos solitários, que vigiaram o sossego de alguns prédios.

          

Um monte de gente saíra logo cedo em busca de um sonho, talvez muitos. Ou, talvez, para realizar o sonho de outros; isso é tropeçar na dificuldade  da vida. Algo assim, como tropeçar descalço nos tocos do trieiro, na madrugada fria da roça. Tropeçar sem botina dói a cabeça do dedão do pé, quando não dói o pé inteiro. Um palavrão sai incontinenti da boca. Com medo de assombração o roceiro logo pede perdão pela blasfêmia.

           

Uma mulher de meia idade me pergunta onde é a Rua 3. Antes de informar, pergunto o faz na rua a essa hora. Responde que procura emprego para o seu filho, numa loja de um parente distante.

          

-É pra tirar o menino da rua, ficar longe das más companhias.

          

Ela desce pelo canteiro central da Avenida Goiás. Nem perguntei o seu nome. Seu corpo, de ancas fartas, balança dentro de um vestido rodado, mais largo do que o normal. Alunos do Lyceu e de alguns colégios vizinhos passam com mochilas toscas às costas. Deixo o meu pensamento de jovem metransportar ao reino das emoções de outras épocas, quando tinha a mesma idade. Imagino os sonhos que passam na cabeça de tantos jovens. Uma doce e fraterna sintonia me liga à pressa dos adolescentes. Continuo andando.

           

Paro numa lanchonete vagabunda, dessas que existem no centro da cidade para atender os passantes mais apressados. Interessante, observo que as pessoas que, hoje, andam pelo Centro não são daqui. Talvez dos bairros da periferia.  Na lanchonete que vende um suco e um salgado por um real, ouço a rádio CBN com o noticiário matinal. Um pai, Cláudio, faz um apelo dramático para que alguém o ajude a arrumar uma internação para o seu filho de 26 anos, viciado em drogas.

            

Pede, emocionado. Sai um soluço e logo vem o choro compulsivo. Seu desespero conta, brevemente, a história do filho: pequeno na roça; seu começo de estudos numa escola pública; a descoberta do envolvimento do filho com as drogas; o vício que destruiu a vida da sua família. E o pai, convicto de que alguma ajuda virá, declara o seu amor ao filho. Diz que a sua luta vai continuar até livrar o filho do vício. Choro com Cláudio por perceber a insofismável distância das pessoas que se fecham ao problema alheio e dos governos que constroem estradas e prédios, mas não cuidam dos caminhos dos dos jovens. Com o passar das horas um formigueiro de gente circula pelas ruas.

            

Em Goiânia tem prédios, muitos.Tem ruas e miríades de árvores e flores espalhadas pelas ruas. Goiânia tem córregos e tem rio; o Rio Meia Ponte que corre para o sol. Então, eu me lembro de um trecho da poesia de Fernando Pessoa: O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia/ Mas o Tejo não é mais belo que o rio da minha aldeia/Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.

             

Que estúpido sou eu que não percebe que a infelicidade do outra é minha. A memória da minha nave está ressuscitada pela graça  do sol. Penso nela...

Imagem: O Grito - de Munch

            

Doracino Naves, jornalista;diretor e apresentador do programa Raízes Jornalismo Cultural, na Fonte TV (www.programaraizestv.net). Escreve aos sábados noDM.